Cuando el Amor Cruza el Camino: Encontrando a mi Prójimo en Casa

Existen heridas que se expresan en voz alta, y otras que habitan en el silencio entre nosotros. Algunas de las heridas más difíciles—y los prójimos más complejos—no se hallan en lugares distantes. Viven en nuestro hogar, comparten nuestra mesa y llevan un rostro familiar.

Toda mi vida, mi madre fue esa presencia fuerte y cercana—a quien amé, pero con quien también choqué innumerables veces. Vivíamos lado a lado, pero a menudo nos sentíamos a mundos de distancia. Nuestro amor se manifestaba en hechos, no en palabras; en el deber, no en la ternura. Tal vez conozcas una relación así: llena de orgullo, terquedad, y una esperanza que, aunque tenue, nunca se apaga, aun cuando la suavidad parece algo ajeno.

A medida que el tiempo siguió su curso, todo cambió. La memoria de mi madre empezó a desvanecerse. Aquella mujer que nunca pedía ayuda se volvió callada, confundida. Los papeles se invirtieron: ahora era yo quien cuidaba, y ella la que necesitaba.

Cuando Jesús contó la parábola del buen samaritano, habló de un camino. Un lugar de peligro y de incomodidad—donde un hombre quedó herido, y quienes debieron ayudar pasaron de largo. El samaritano, el prójimo menos esperado, cruzó el camino y derramó aceite y vino sobre las heridas.

Cuidando de mi madre, comprendí que el camino a Jericó puede pasar justo por nuestra sala. A veces, el prójimo al que Jesús nos llama a amar no es un desconocido, sino alguien con quien tenemos un pasado compartido y complicado. Alguien cuyas heridas—a la par de las nuestras—aún no han sanado. A veces, la compasión no implica cruzar un mundo, sino cruzar un pasillo. A veces, amar significa derribar nuestras defensas, dejar que la historia se suavice, y ofrecer ese bálsamo—literal o espiritual—donde más se necesita y menos se espera.

Cuidar de mi madre se transformó en mi propio “camino a Jericó”. No podía sanar su enfermedad, pero sí podía ofrecer mi presencia, mis manos, pequeños actos de misericordia. Con cada lavado, con cada gota de aceite perfumado, los antiguos muros entre nosotras—el orgullo, el dolor, el silencio—comenzaron a derretirse. A veces hubo lágrimas, otras veces únicamente largos silencios. El amor, al fin, suavizó aquello que la historia había endurecido.

Nos convertimos, de alguna manera, en aprendices del amor: ya no era importante tener la razón, ya no había necesidad de palabras. Sólo presencia. Sólo la gracia de una hija que sostiene a su madre—y el milagro de descubrir que incluso al final, podemos aprender un nuevo lenguaje de amor.

La parábola del Buen Samaritano nos pregunta: ¿quién es mi prójimo? Tal vez el verdadero centro del mensaje de Jesús es que tu “prójimo” es cualquier persona cuyo dolor puedes ver—y elegir no ignorar. Puede ser un desconocido en el camino, pero también puede ser un padre, un hijo, una amistad, o incluso un yo interior que has descuidado.

Jesús lo relata así:

“Pero un samaritano, que iba de viaje, llegó cerca de él, y al verlo, se compadeció; y acercándose, vendó sus heridas, echándoles aceite y vino…”

Lucas 10:33–34 (RVR1960)

El amor crece cuando cruzamos el camino: cuando soltamos lo que deberíamos haber sido, y nos abrimos a lo que la misericordia puede llegar a ser.

Al concluir la historia, Jesús dijo:

“Ve, y haz tú lo mismo.”

Lucas 10:37

• ¿A quién te está invitando Dios a ser prójimo, no sólo entre desconocidos, sino también cerca de ti, tal vez allí donde más cuesta amar?
• ¿Cómo se vería cruzar un “camino”—físico o emocional—en tu vida esta semana?
• ¿En qué herida podría empezar a sanar la misericordia, aunque hayas pensado que nunca suavizaría?

Que encuentres el coraje de cruzar cualquier camino que te separe de la sanidad.

Que tu presencia haga lo que las palabras no pueden.

Que en el simple acto de amar a quienes tienes cerca, descubras el milagro de un corazón suavizado.

Y que tu historia refleje la gracia del samaritano, estés donde estés.

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Jessica

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